Au-delà des brumes de boue

 Un étage. Deux. Puis trois. C'est ici que tout va se jouer. C'est là, peut-être, qu'il y aura un sens. Quelque part au troisième étage, entre deux guéridons noirs. 

 Avez-vous vu toutes ces montres immondes accrochées au mur ? Nous demandent-elles de mourir, comme des vieux lâches ? J'irai poser la question à celui qui occupait mes matinées tourbillonneuses, tâchées d'oubli et de bruits sourds.

 Pour l'heure, il est trop tard.  

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