Les croix de l'aube

Il avance doucement sur les chemins parsemés d'irréversibles mots. Posés comme des enclumes rouges. Lourdes. C'est un essoufflement qu'on entend dans la brume. La lourdeur, dans chaque pas, dans chaque élan - coupé. Tout est profondément statique et enlisé. Comme il a peur, peur d'avoir tout renversé, répandu, éventé. 

La route est jalonnée de grandes croix sombres, leur bois est robuste, sec. Le sang coule le long des routes. Le bois s'abreuve du sang des accrochés. Une avenue immense, plantée de crucifiés, d'anéantis, de damnés. Crucifiés à l'endroit, à l'envers. Cloués. C'est tout. 

Loin, très loin, le jour se lève derrière la colline qui verdit. Comme hier, peut-être comme demain. Peut-être. 

Derniers feux jetés sur les croix de l'aube baignées de sang
et de rosée. 

Commentaires

Enregistrer un commentaire

Posts les plus consultés de ce blog

ןָּתְשֻחְנ

 J'ai, sur le bout des doigts, quelques pétales de fleurs humides.  Sur le rebord de ces lèvres fleuries, un sourire attaché. J'ai, au creux de ma paume, un secret. Quel est ton nom, déjà ? Je l'ai oublié, tu sais ; je sais que tu ignores aussi le mien... Ne t'en fais pas, cela n'a aucune importance : je serai celui que tu voudras bien voir. Sois très attentif et abandonne-toi dans ces sphères incroyables, dans ces lieux insouciants, qui transcendent l'espace et le temps. J'ai couru, tu sais, l'autre soir, pour te donner quelque chose . Où étais-tu, déjà ? Tu l'as oublié. Moi aussi. Qu'importe, après tout. Nous sommes reprogrammés : deux statues bien en place, façonnées à partir de pierres sacrées et magiques.   J'ai, sur le bout des doigts, quelques pétales de fleurs humides.  Nous dansions sur le rythme d'un empire écroulé. Quoi de plus stimulant, sonore et renversant que les ruines ? Les rues faisaient des cercles flamboya...
Lire la suite

Les mots du soir

      Tu sais, je t'entends. Dans ton antre d'épuisement et d'oubli, immobile, tu es là. Il me parle, quand je dors, et il me rassure - je sais, je sais que tu ne souffres pas. Je fais de Dieu mon Hermès, messager insolite qui se balade dans les villes. Tu es là. Singulière prison où tu penses, sans doute. J'entends tes questions, tu connais les réponses. Entre deux. Entre deux eaux, deux cieux, deux souvenirs... Une somme de brèches où s'absorbent les regards et les soleils d'encre et de miel.        Je me laisse soulever par quelques éclats de voix - je n'oublierai pas ta voix que ma mémoire archive pour l'éternité -, quelques rires partagés, envolés - ou plutôt inscrits dans les oliviers.      Nous sommes là, quelque part sur ces plages, dans cette mer, quelque part dans cet air chaud, plein de sable et de sel ;       nous sommes là, sur cette place pleine de musique et de lumière, pleine d'iode et de chansons éter...
Lire la suite

Cri d'un exilé

 J'entends encore l'ombre d'Ovide, errer sur ces rivages inhospitaliers et barbares, l'ombre de Rome qui périssait déjà un peu, l'ombre de l'or qui se changeait en fer.   Je t'entends, Ovide, je te vois. Comme un prisonnier splendide, dans sa cage dorée, sur des rivages désolés. Je te vois, Ovide, écrire en tremblant pour jouir encore un peu de ta splendide Rome. Tu m'as fait voir tes rêves, tes cauchemars terribles ; sacré prophète ! Je les vois, Ovide, tes convulsions, tes larmes pâles sur un sol aride.   Je te vois, je t'entends ; je sais qu'en un lieu vidé, froissé et grossier, plein de flèches et de vipères, ton ombre tremble ; mais, Ovide, tu pleures en distiques ?   Je t'entends, je t'entends, rêver d'une énième et salvatrice  métamorphose. 
Lire la suite