Encore

Jamais le bitume n’avait autant brûlé ses pieds – hors du temps, hors de l’eau, loin du vent. L’autoroute était vacarme, le parking désert, l’air gris, fier. Il dormirait ailleurs, ce soir, en secret. Non, vraiment, jamais le bitume n’avait été aussi brûlant. C’était stellaire. S’apaiser dans le feu – il en rêvait souvent.

Vint la bonne voiture.

Celle qui le conduirait ailleurs, en secret.

Il embrassa le bitume, lui donna un baiser, de folie et d’amertume. Le bitume qui sait, qui vibre, qui ne ment pas ; il ne l’oublierait pas.

La voiture l’endormait.

Il se trouvait dans ces moments de somnolence, ces moments de balançoire et de mousse. Des frissons au creux de la nuque.

Un gyrophare affolé caressa sa joue engourdie. C’était agréable.  

On ouvrit la jolie porte noire.

    Il sortit à peine du sommeil – c’était suffisant. « Pourquoi fait-il froid, dans la ville ? », murmura –t- il aux deux hommes en costume.

L’un lui sourit.

L’autre répondit au téléphone – il n’avait rien entendu. Tant pis.

Il dormirait ailleurs, ce soir, en secret.

          la somnolence

                          se balance

On mit sur ses épaules, avec la plus tendre délicatesse – tous étaient si doux et bons – une épaisse couverture pourpre. Il ne fit plus froid, dans la ville.

          le silence

                          se balance

    L’un était toujours au téléphone. L’autre lui souriait encore. Il lui tendit un verre d’eau. Elle semblait si bonne et douce.

Il sentit dans son corps

un subtil rayon d’or.

Soleil apprivoisé

gravé en profondeur.

Le bitume brûle encore…

De quoi avez-vous peur ?